Весна, тепло, вечер. Первый за две недели снег, под ногами весенняя хлюпающая Россия, ноги несут по привычному маршруту в сторону земли обетованной. В моём случае это любимый бар. Те снежные хлопья, что в витеиватом кружеве сквозь свет фонаря составляют почти лирически прекрасную картину, облепляют мой за..уставшийся е...лик (речь конечно, о заебавшемся ебальничке). В голове начинает говорить голос Бена, чувака из Фулл Троттл, культового квеста про не очень далёкое будущее с летающими тачками начала девяностых, квеста от лукас артс. Он, конечно, гонял на своём безразмерном байке, а я шёл на своих двоих. Но приведу её, цитату Бена, вымышленного лидера объединения байкеров, целиком.
Каждый раз, чувствуя запах асфальта, я вспоминаю о Морин. Этот запах - последнее, что я помню до того, как вырубился, и её лицо было первым, что я увидел когда очнулся. Она сказала, что починит мой байк. Бесплатно, без херни. Я должен был догадаться, что ничто никогда не бывает так просто. Да..., когда я вспоминаю о Морин, на ум приходят только две мысли: об асфальте и о неприятностях.
Не представляю, как с другим настроением можно идти сквозь "около нуля, сильные осадки" в провинциальном городке наших широт. Это можно ненавидеть или воспевать. Или делать что угодно другое, мне похер. Как было у Боба Сигера, "вот и я, снова на дороге". Да, он про хайвеи в сотни километров в штатах, а я про пешеходную часть в центре не очень большого города. Но вывод похожий - вот и я, переворачивай страницу.
Я очнулся в мусорке у бара. Трёх неловких ударов по крышке хватило, чтобы свет полуденного солнца меня, наконец, ослепил. Я вошёл в заведение, обычный придорожный "жри и пей здесь, или езжай ещё сто миль" уровень кухни и обслуживания. Бармен явно знал больше, чем говорил, и его кольцо в носу оказалось очень кстати для того, чтобы схватить его и, как стадо ведут обратно на пастбище, отправить его жирную лысую самодовольную морду прямиком в протёртую стойку перед ним. Он тут же просветлел повыше ушей и вспомнил ещё пару минут назад утратившиеся подробности того, как обошлись с моими парнями...
Блеать, это же воспоминания Бена из Фулл Троттл, завязка его истории. Да, суровый мужик, что никогда не пользуется транспортом без колёс. Чужие воспоминания, забытые образы... Нахер.
Я же проснулся в